“No se puede escribir con la imaginación sola o con el intelecto solo; es menester que el sexo y la infancia y el corazón y los grandes miedos y las ideas y la sed y de nuevo el miedo trabajen al unísono…” Las palabras del epígrafe de Alejandra Pizarnik en este intenso libro de María Rosa Casanova, adelantan lo que esta autora propone como algo similar a una cirugía a corazón abierto: oscuro y frío, pero también hermoso. “Si pudiera darte todo mi jardín, todo mi jardín”, dice él a ella, o ella a él antes de la partida, del abandono. Pero aquí no se evoca el pasado como un paraíso perdido, es más bien el recuerdo del permanente aguijón -desde la infancia- de pensar y escribir la complejidad del ser, el deseo, el rechazo “padre, ¿eres tú la causa de mi amor? /de mi amor entre colillas de cigarros y poema / ¿eres tú el dios que retiró su mirada?”
El escenario puede ser la ciudad, la música, la casa, el baile, las plantas, pero es el cuerpo, sus huesos, tendones, la carne, unidos a la palabra amor, los que trazan la línea de certeza (o incerteza) para hilar este texto “…primero contuve tu sexo / y después las palabras que pesaban como fierros.” ¿Cómo escribir entonces con palabras lo que es indescriptible? “…con vísceras lo escribiré, con nervios y lengua”, escribe la autora.
Y así fluye o se atasca esta escritura recorriendo las variables del amor y el abandono, el deseo y el sexo descarnado de una venusina que se adentra en la disección de la escritura misma “Escribí contigo en mi cuerpo y no lo sabía/ te esparcías dando vuelta mi realidad/ por dentro me mirabas doblado, veías los huesos /y te integrabas como semilla apenas, de carne viva”.
El poema sigue exaltando y enunciando escenas de éxtasis, carencia, dolor. Va y vuelve en el tiempo, se expande a lugares, entornos y espacios ajenos para luego bajar, otra vez, a la encrucijada: palabra, memoria, cuerpo “A esta hora de la noche / se desperdicia una palabra en mi cuerpo/como tantas existencias donde fui otra /donde toqué y me vi atravesada en la penumbra/a esta hora un poema es el recurso de mi memoria”. Venusina, este libro-poema es largo y complejo, habría muchos momentos para detenerse e indagar, pero concluyo esta mirada preguntándome en qué instante de la creación del poema nació esta reflexión de la autora: “El cuerpo es un borrador /sin oportunidad de ser reescrito”. Soledad Fariña
