Henry Greville, whose real name is Alice Marie Celeste Durand born Fleury, born October 12, 1842, in Paris, and died May 26, 1902 in Boulogne-Billancourt, is a French woman of letters. Henry Gréville, de son vrai nom Alice Marie Céleste Durand née Fleury, née le 12 octobre 1842, à Paris, et morte le 26 mai 1902, à Boulogne-Billancourt, est une femme de lettres française. Extrait: Chapitre 1 La grande rue de Beaumont était pleine de poussière, de soleil et de silence. Personne sur le seuil des maisons de pierre grise, uniformément construites sur le même modèle, suivant une ligne tirée au cordeau. Au-dessus du rez-de-chaussée s'élevait un premier étage aux fenêtres garnies de petits carreaux verdâtres, doublés pour l'oeil du curieux de rideaux de mousseline blanche à fleurs, plus impénétrables que les triples voiles d'Isis. Madame Lagarde tricotait paisiblement un bas qui n'en finissait plus, tant la jambe en était longue; dérogeant aux usages des gens comme il faut du pays, elle avait gardé à sa maison l'ancienne porte coupée en deux dans le sens de la hauteur, dont la partie inférieure, fermée au loquet, protégeait la salle contre les invasions probables des chiens, des poules, des oies, voire même des agneaux égarés. La partie supérieure, formant volet, restait ouverte et suppléait d'une manière très efficace au jour insuffisant que donnait l'unique fenêtre de la grande pièce du rez-de-chaussée. - Voici la poste qui arrive, dit à demi-voix madame Lagarde au moment où la petite diligence jaune, traînée par un seul cheval qui emportait parfois jusqu'à huit personnes, malgré sa maigreur apocalyptique, passa devant sa fenêtre avec un bruit de ferraille distinct, mais modeste, comme il convient à un équipage qui fait le service public, payé par le gouvernement. La vieille dame retomba dans son silence ordinaire, coupé seulement par le cliquetis régulier des aiguilles dans le bas de laine; les facteurs, un à un, entrèrent dans le bureau de poste, d'où ils ressortirent bientôt, le lourd sac plein de journaux et de lettres pendu en bandoulière, le gros bâton d'épine à la main. - Mélanie, cria madame Lagarde, va donc voir à la poste s'il n'y a pas de lettres pour moi. - Eh ! mon Dieu, pourquoi voulez-vous qu'il y ait des lettres pour vous ? fit Mélanie en apparaissant sur le seuil de la cuisine qui donnait du côté opposé sur un petit jardin plein de lavande et de romarin. Vous avez eu une lettre de votre fils, il y a quinze jours, et vous savez bien que personne d'autre ne vous écrit. Et puis, ce n'est pas votre jour de journal.
